Infame poesía

Comprender

si lees mis palabras

y entiendes

sus mil significados.

Comprender

las grietas de la calle

que sorteaba siendo niña

como intuyendo su misterio

y el mensaje que en ellas aguardaba

(porque ahora

las interpreto

es mi oficio, es lo único

que sé hacer).

Seguramente esté inventando

como invento tu personaje

y le veo hablando

mis palabras, las mías (no las tuyas)

porque esto es algo que sirve

para sentir y no decir

y no hablar

y no tocar (esto menos que nada)

es un sentimiento en sí mismo

que nace y muere para ser un objeto

de decoración

un embellecedor

un porque sí

un tal vez

un y si te hubiera conocido antes.

Porque este amor nonato

que se expande y me hace llorar

que es un feto infectado que aunque sin posibilidades de nacer

lucha por sobrevivir

me hace

hacer poemas (infames)

cuando yo prefiero la prosa.

Y este amor imposible

que explota en su redondez, en su plenitud fracasada

me inunda de lágrimas

de juventud

(como si no tuviera ya demasiados

y esa hoja no estuviera ya escrita

y tachada

y no se hubiera ya volteado

y ya no hubiera más que un post data

un epílogo

donde no hay acción

no hay trama

sólo una despedida

antes de llegar).

¿Y fue sexo? ¡No!

¿Y fue real? No

¿Y fue ... qué fue? ¿Qué realmente es? ¿Es la tormenta o la brisa, eres tú o soy yo, acaso un nosotros deconstruído?

Hoy sí, hoy voy a dejar las grietas enrevesadas y cocinaré o haré croché, voy a ocuparme las manos y la cabeza con una tarea femenina pequeño burguesa (igual hasta uso la thermomix) y dejaré de inventar,

dejaré de pensar en ti, en tu voz en tus labios tu ojos tus piernas (desnudas sobre las mías o entre ellas), desocuparé el extemporáneo deseo de que ocupes todo lo que es físico en mí (y también lo que no lo es), de que me aplastes y me destruyas y me aniquiles y me hagas olvidarme de ti, de mí, y de esta infame poesía

en una plácida siesta de

punto final

.